Venerable François-Marie-Paul Libermann

» No puedo admirar lo suficiente el cambio maravilloso que se operó en mí en el momento en que el agua del bautismo corrió por mi frente. Me convertí verdaderamente en un hombre nuevo. Todas mis incertidumbres, mis temores cayeron repentinamente. El hábito eclesiástico, por el cual sentía todavía algo de esa repugnancia extraordinaria que es propia de la nación judía, ya no se me presentó bajo el mismo aspecto; lo amaba más de lo que lo temía. Pero sobre todo, sentía un valor y una fuerza invencibles para practicar la ley cristiana. Experimentaba un dulce afecto por todo lo que tenía que ver con mi nueva creencia. Pasé un año en ese colegio, practicando mi religión de buen corazón y con alegría. Sin embargo, no estaba allí tan a gusto como debía estarlo más tarde en el seminario de Saint-Sulpice.

» Fue en noviembre de 1827 cuando el Sr. Drach vino a presentarme en Saint-Sulpice. Ya el retiro había terminado; el Sr. Drach comenzó por dar a conocer los temores que tenía sobre mi salud; temía que el levantarse de la comunidad fuera demasiado temprano para mí. El buen Sr. Garnier respondió rotundamente que, en ese caso, no debía venir al seminario. Además, mi introductor añadió que sabía perfectamente hebreo, pero que era mucho menos fuerte en latín. «Los cursos de teología se hacen en latín y no en hebreo», replicó bastante vivamente el superior. Estas dos respuestas me dieron ciertamente algún temor, sin embargo, no me desalentaron. Tuve ocasión de comprobar más tarde que una gran bondad de corazón se escondía bajo esa rigidez aparente.

«Mi entrada en el seminario de Saint-Sulpice fue para mi alma una época de bendición y de alegría. Me dieron como ángel (o monitor) al abad Georges, hoy obispo de Périgueux. La gran caridad con la que cumplía su función me confundía, haciéndome amar cada vez más una religión que inspira sentimientos tan dulces y maravillosos. Y luego ese silencio que se guarda tan bien en el seminario, ese recogimiento interior que se lee en todos los rostros, y que es como el carácter especial de aquellos que habitaban esta santa casa; todo eso me hacía el mayor bien. Me sentía en un nuevo elemento; respiraba a gusto. Una sola cosa me faltaba en esos comienzos, y es que ignoraba completamente el modo de hacer oración. A pesar de lo que había dicho al principio el Sr. Garnier, me permitió levantarme después de los demás: y así me veía privado de las repeticiones y explicaciones de la oración que se hacen el sábado por la mañana. No pudiendo hacer otra cosa, tomaba mi manual entre las manos, y hacía mi oración produciendo sucesivamente todos los actos que el método indica. Este ejercicio, tan penoso en apariencia, me era hecho agradable por la unción de la gracia, y me fue muy saludable».

La gracia sola podía darle el valor de dejarlo todo así por Jesucristo. Su padre, después de haber usado todos los medios de persuasión para detener a este hijo, objeto de tantas esperanzas, había vomitado contra él mil maldiciones y otros tantos blasfemias contra nuestra santa religión. Piadosas damas tuvieron que proveer al sustento de este huérfano voluntario. Este abandono total a Dios era necesario para prepararlo a evangelizar más tarde a las almas abandonadas. Su mayor dolor fue ver, a la luz nueva que lo inundaba desde su bautismo, las tinieblas donde su padre estaba sepultado. Ardía del mayor celo por la salvación y la perfección de todos aquellos que le estaban unidos por los lazos de la sangre, como se puede ver por su correspondencia llena de unción evangélica y que respira un perfume de fe y de amor. Este apostolado, que ejerció con tanto celo en su familia, no fue estéril; un sobrino y cuatro sobrinas se consagraron al Señor. Para él, parecía que su existencia estaba asegurada: una vocación muy evidente lo llamaba al estado eclesiástico. Encontraba para alcanzar este fin un seminario y unos directores que él hubiera elegido de predilección.

Durante los primeros años de seminario, Dios lo colmó de consolaciones interiores. Una gracia sensible, que le fue concedida en un grado eminente, el don de lágrimas, traicionó, a pesar suyo, ese rocío del cielo que penetraba su alma. En las horas de comunicación más íntima con Dios, durante la oración, ante el Santísimo Sacramento, en el momento de la comunión, parecía fundirse bajo el soplo del Espíritu Santo. De pie o arrodillado, el rostro inmóvil, y la cara vuelta hacia el cielo, no podía apartar, de un objeto tan dulce de contemplar, sus ojos llenos de deliciosas lágrimas.

Estas primeras delicias, que son como la leche de la vida espiritual, dejaron pronto lugar a otro alimento más sólido, queremos decir al de las desolaciones interiores. Un director, habiéndolo encontrado un día abrumado bajo el peso de sus penas, lo alentaba por el recuerdo de los Santos y por el ejemplo de san Vicente de Paúl: «¡Ay!», respondió él, «¡san Vicente de Paúl podía al menos hacer oración!». ¿Cuánto tiempo tuvo que sostener esta prueba? No es ordinariamente de muy larga duración. Para él, para el apóstol de las almas abandonadas y el gran maestro del renunciamiento espiritual, duró cinco años. No era suficiente; Dios le preparaba otro medio de crucificarlo, para cumplir en él la obra de la gracia. En el momento en que iba a dar el primer paso que debía separarlo del mundo y consagrarlo irrevocablemente al servicio del Dios que debía alegrar su juventud, vio la corona del sacerdocio escapársele. Fue preso de ataques de epilepsia; esta humillante enfermedad, que el lenguaje vulgar llama el mal caduco, comenzó precisamente a la edad en que se vuelve más a menudo incurable. Los accesos violentos, llamados el gran mal, fueron más o menos espaciados; pero todos los matices de lo que se llama el pequeño mal se renovaban muy frecuentemente. Las crisis se sucedieron rápidamente los primeros años; no pudieron debilitarse, más tarde, sino porque el mal parecía no encontrar ya resistencia en un cuerpo agotado. Tal fue su fatiga, que el pobre enfermo apenas podía mantenerse de pie durante la comunión; escuchaba la santa misa, sentado aparte, en una pequeña capilla dedicada a san José, a quien tuvo toda su vida una devoción particularmente afectuosa. No siempre tenía la fuerza de asistir al celebrante en el altar; pero rezaba con su paz angélica, e incluso con lágrimas, que hay que atribuir menos al exceso del sufrimiento que al desahogo de un alma herida de amor.

Se le ha visto como forcejeando con ataques que parecían ceder a la energía de su oración: la continuaba tanto más ardientemente, cuanto la agonía estaba más cerca y duraba más tiempo. Este ardor irradiaba en su rostro atormentado, sobre todo en el momento de la comunión; a menudo el sacerdote, que le daba el pan de los fuertes, se sentía presionado a unirse a las disposiciones de esta víctima desfalleciente. Ha superado visiblemente las crisis nacientes, incluso fuera de las ceremonias santas, por un don especial y por la energía de su voluntad. Una piadosa dama le dirigía algunas palabras, en el momento en que ligeros síntomas comenzaban a alterar su figura. Él se dio cuenta de que esta dama iba a sufrir tanto como él; levantó sus ojos al cielo, diciendo: «¡Señor, ten piedad de tu siervo!». Pronunció estas palabras con un sentimiento tan vivo de resignación y de fe, que Dios lo escuchó, y reemplazó la tormenta por un aumento de paz y de alegría, que permitió continuar la conversación con un gran consuelo de ambas partes.

Un día el médico, después de haberlo asistido en las más espantosas convulsiones, exclamó, apenas hubo puesto el pie fuera de la enfermería: «¿Qué es pues el Sr. Libermann?». El enfermero no comprendía más que a medias esta pregunta: «Sé», continúa el médico, «qué estragos producen tales crisis en todos los sentidos y en lo más pro fundo del al M. Libermann Fundador de la Congregación del Sagrado Corazón de María. ma: he encontrado al Sr. Libermann tranquilo y casi feliz; es pues un ángel o un santo». En efecto, la gracia y un valor heroico podían solos triunfar sobre la sombría desolación, resultado ordinario de esta enfermedad: experimentaba a veces un disgusto tan profundo de la vida, la tentación de darse la muerte era tan fuerte, se desconfiaba tanto de sí mismo en medio de un peligro tan grande, que no guardaba sobre sí ni en su habitación ningún instrumento cortante: «Apenas puedo pasar por un puente», confesó un día por necesidad, «sin que me venga el pensamiento de arrojarme al agua, para terminar con mis sufrimientos; pero la vista de mi Jesús me sostiene y me hace paciente». Finalmente, donde hay que admirar la maravillosa conducta de la Providencia, es que en medio de esta horrible enfermedad que lleva a la manía, a la demencia, Libermann se convirtió en un director probado de almas, un maestro de la vida espiritual; de ahí extrajo ese desapego de las cosas sensibles, ese horror de la naturaleza degradada que le hacía mirarse como un mendigo, un miserable hombre, un insensato, una carne podrida, un objeto de horror y de disgusto, etc.; porque esos son los términos que ha empleado constantemente, a ejemplo de los Santos, para hablar de sí mismo. Su enfermedad le parecía una imagen de las llagas del pecado: esta desolación del cuerpo y del alma, la llamaba el sepulcro de Lázaro, que ha descrito tan bien en su Comentario sobre san Juan. Es ahí donde esperó con paciencia, con confianza, largos años, a que el buen Jesús, su amigo, viniera a visitarlo. El 8 de julio de 1830, escribiendo a su hermano, le cuenta sin rodeos el estado de su salud, le dice que renuncia al consuelo de las sagradas Órdenes: «He aquí», continúa, «que es bien afligente, desolador, insostenible! Seguramente ese sería el lenguaje de un hijo del siglo, que no busca su felicidad más que en los bienes de este mundo, y que actúa como si no hubiera Dios para él; pero no es así como hacen los hijos de Dios, los verdaderos cristianos: se contentan con todo lo que su Padre celestial les da, porque saben que todo lo que les da es bueno y útil, y que, si les sucediera de otra manera, sería una verdadera desgracia para ellos; porque todos los males que Dios parece enviarnos son bienes reales. ¡Y desgraciado el cristiano a quien todo le va según su voluntad! no está colmado de los favores de su Dios. Así pues, mis queridos amigos, puedo asegurarles que mi querida enfermedad es para mí un gran tesoro, preferible a todos los bienes que el mundo ofrece a sus amantes, puesto que estos pretendidos bienes no son más que barro y miseria a los ojos de un verdadero hijo de Dios, y no pueden alejarlo más que de su Padre que está en el cielo. Y espero que, si Nuestro Señor me continúa la gracia que me ha hecho hasta ahora, y que no merezco en absoluto, llevaré una vida perfectamente pobre y únicamente empleada a su servicio; y entonces seré más rico que si poseyera el mundo entero. ¡Y desafío al mundo a encontrarme un hombre más feliz que eso! porque ¿quién es más rico que aquel que no quiere tener nada? ¿quién es más feliz que aquel cuyos deseos están cumplidos? ¿Y por qué afligirse por mi causa? ¿piensan que moriré de hambre? ¡Eh! Dios mío, el Señor provee a las aves del campo, ¿y no encontrará ya medio de alimentarme también a mí? él me ama más que a las aves del campo.

«Pero, dirán, si fuera sacerdote, podría tener un puesto y ayudar a mi familia. No, mis queridos amigos, no será nada de eso: mi cuerpo, mi alma y toda mi existencia están en Dios, y si supiera que todavía hubiera una pequeña vena en mí que no fuera suya, ¡la arrancaría y la pisotearía, en el barro y el polvo! Que sea sacerdote o no, que sea millonario o mendigo, todo lo que soy y todo lo que poseo es de Dios, y de nadie más que de él; y les suplico que no exijan que actúe de otra manera, porque sería injusto de su parte e inútil; los lazos de la caridad que me atan y me unen a mi Señor Jesucristo son demasiado fuertes para que ustedes puedan romperlos, suponiendo incluso que lo quisieran (lo que no pienso de ninguna manera), siempre que sin embargo le plazca al Señor continuarme sus bondades, que ciertamente no merezco».

Bajo los claustros recién construidos del seminario de París se encontraba una élite de prelados que en este momento edifican a los pueblos, un semillero de vocaciones destinadas a adornar la mayoría de las congregaciones religiosas, una multitud de apóstoles listos para convertirse en gran número, en playas lejanas, en confesores y mártires de la fe: en presencia de estos condiscípulos y de maestros dignos de tal generación de levitas, el joven Libermann, por gusto y por elección, habría escogido el papel más oscuro, si las circunstancias no le hubieran hecho de ello una necesidad. Si ya estaba en los planes de Dios, y si se convirtió poco a poco en un apóstol del seminario, fue primero y siempre, y en toda la simplicidad de la palabra, un buen seminarista. «Durante cinco años», escribe a un amigo, «se lo repito, no juzgué nada, no examiné nada». Pasaba, pues, entre sus padres y sus hermanos, con los ojos cerrados, a pesar de las luces extraordinarias que iluminaban su alma. Si algo le informaba, le instruía, le inspiraba, sacaba provecho de ello. Si un rasgo le edificaba menos, aprovechaba aún para hacerlo mejor y humillarse más. Si tenía que dar una opinión, la daba y seguía adelante. Y, sin embargo, no dudó ni retrocedió ante ninguna buena obra, ningún pensamiento de celo y de edificación.

Esta medida y esta reserva hacia el prójimo, supo, lo cual es mucho más difícil, guardarla hacia sí mismo. No se juzgó a sí mismo, no se sometió a su propio examen, en el sentido de que, vigilando con la más escrupulosa atención todo su interior, no sometió a su propio espíritu las operaciones de Dios en su alma. Se remitía a su director y se contentaba con rezar hasta las lágrimas, para que Dios le iluminara y, a través de él, difundiera su luz en sus caminos. Permaneció más de diez años sin querer escrutar, a pesar de las explicaciones ligeramente divergentes de sus directores, un hecho extraordinario que, en lugar de perturbar su paz modesta y exaltar su imaginación, solo sirvió para afirmarlo en su humilde desconfianza de sí mismo. En el año 1831, en la fiesta que el seminario consagra especialmente al sacerdocio de Nuestro Señor, meditaba en la capilla, durante la misa mayor, sobre el misterio del día, renovando sin duda la humilde confesión de su indignidad. Como para responder a sus pensamientos, el divino Maestro, mediante una visión sensible y distinta, se dignó mostrarse a él como Sumo Pontífice. Lo vio, con las manos llenas de luces y de gracias, y, como dispuestos a su alrededor, a todos sus hermanos del seminario. Le pareció que recorría las filas, dando a cada uno una parte de sus larguezas, y no exceptuando más que a él solo, al mismo tiempo que parecía ofrecerle a sus hermanos, y como poner a su disposición el tesoro distribuido a todos. Consumada la visión, habló de ello poco después a su director, con su paz acostumbrada. De las diversas explicaciones que podían presentarse, no aceptó más que una, la que lo colocaba en el último lugar. Conoció situaciones tan complejas en la vida espiritual que no solo sus directores dudaban, sino que hasta los más hábiles maestros de espiritualidad se encontraban en falta. Y, sin embargo, a los ojos de sus condiscípulos, que veían las espantosas pruebas del exterior, como a los ojos de sus directores que penetraban dentro del velo de su alma, por el consentimiento unánime de todos, estuvo siempre en la docilidad, la calma y la paz, hasta el punto de arrancar a menudo a sus hermanos extasiados esta exclamación: «¡Qué feliz es!»

A pesar del buen olor que tantas virtudes esparcían en el seminario de San Sulpicio, habiendo disminuido la revolución de 1830 los recursos de esta casa, se resolvió excluir a un sujeto visiblemente e indefinidamente irregular; al hacer esta penosa comunicación a este pobre seminarista, se le preguntó con afectuosa ansiedad qué iba a ser de él: «No puedo volver al siglo», dijo, «Dios, espero, querrá proveer a mi suerte». Esta respuesta conmovió tanto a los hijos del Sr. Olier que tomaron una segunda y generosa decisión para que Libermann pasara a la casa de Issy y permaneciera allí a expensas de la Compañía tanto tiempo como a Dios le placiera. Allí, no siendo ni alumno ni director, se creyó una carga, se consideró como un hombre de trabajo, pidió los oficios más humildes, tanto dentro como fuera. Fue por un tiempo reducido, tanto le traicionaban sus fuerzas, a no tener casi otra ocupación que la de cepillar los árboles y limpiar la madera de los cenadores. ¿Quién habría podido ver en él al elegido de Dios, destinado a reavivar el fervor de las tres casas de París, de Issy y de la Soledad? Es, sin embargo, lo que emprendió; se dirigió primero a las almas más sencillas, a algunos buenos servidores, a quienes encontraba reunidos en las horas libres en la portería: su apostolado se extendió pronto hasta la enfermería.

Después de los enfermos, prodigaba los cuidados más ingeniosos de su caridad a los recién llegados. Si aparecía un seminarista, le ayudaba a llevar sus baúles, lo conducía a su habitación, la barría, hacía su cama, a menudo a escondidas, para que, al volver por la noche, el recién llegado tuviera la sorpresa de encontrarlo todo en orden. Un ángel, esa era la palabra de uso, había pasado por allí. Comprendía la importancia de dar, desde temprano, a los nuevos las mejores costumbres. Observó que uno de ellos, de una vivacidad extrema, partía bruscamente a la primera llamada y corría a toda velocidad, hasta perder el aliento; sin dirigirle ni aviso ni reproche, se encontraba en el momento oportuno a su paso y avanzaba de frente con una gravedad muy marcada; luego, iba a compartir su trabajo, hacía muy pausadamente delante de él lo que él acababa de hacer muy precipitadamente; lo llamaban, e incluso como para algo urgente: no terminaba menos pacíficamente lo que había comenzado, luego partía sin turbación, incluso después de una segunda llamada, a riesgo de escandalizar al seminarista petulante, quien finalmente notaba la lección y no la olvidaba.

En Issy, las ciencias profanas habían tomado la delantera sobre las ciencias sagradas; que se juzgue si no debía haber en este ateneo algo de la conmoción del areópago cuando el nuevo Pablo venía a hablar de su doctrina, quizás desconocida para muchos. «¿Desean», decía, «saber qué hay que pensar del estudio? El sacerdote debe poseer dos cosas: la ciencia y la santidad. Es cierto que la primera, la principal, la más importante, es la santidad; porque la más alta ciencia teológica no puede salvar un alma sin la gracia. El Espíritu Santo solo da la gracia, y más abundantemente a un santo sacerdote, de ciencia ordinaria y suficiente, que a aquel que solo tiene una piedad mediocre, con mucha teología. Sin embargo, no hay que despreciar la ciencia; ella también es necesaria, aunque secundariamente: hay que tenerla en un grado suficiente. Distingamos tres tipos de ciencias: la primera es puramente natural, y adquirida con todo el ardor y la contención del espíritu, sin contar más que con las propias fuerzas; esta ciencia es estéril e indigna de un sacerdote. La segunda es puramente sobrenatural, y solo se adquiere en la contemplación; dada solo a un pequeño número, siempre ha sido rara en la Iglesia. La tercera podría llamarse mixta; es a esta a la que deben aplicarse todos los seminaristas. Para obtenerla, hay que, siendo movido por un principio sobrenatural, como por el motivo de agradar a Dios y de hacer su santa voluntad, aplicar seriamente sus facultades naturales al estudio de la ciencia, en un espíritu de recogimiento y de amor a Dios lleno de confianza solo en él. Hay que evitar al mismo tiempo esa pereza y esa cobardía naturales que nos llevan al reposo, y los disgustos que puede inspirar una aplicación seria; tener cuidado con el gusto demasiado pronunciado, con la pasión por el estudio: renunciar a sí mismo, humillándose ante Dios, descartando a la vez la complacencia vana que se aplaude del éxito y el desaliento de la impaciencia. Es sobre todo muy importante trabajar en el recogimiento; porque de lo contrario «nuestro espíritu toma poco a poco la costumbre de actuar por sí mismo, independientemente de Dios, y eso es un mal verdadero. Pero el inconveniente más grave es que nuestro espíritu toma una actividad natural extraordinaria, que lo hace incapaz de la flexibilidad y de la docilidad a las luces divinas: lo cual daña mucho a las cosas de Dios, y puede convertirse en un obstáculo terrible para la oración, para el conocimiento de sí mismo y de las almas, y de la acción de la gracia en ellas».

Estas son las bellas máximas que quería hacer reinar: obedeciendo sin duda a un impulso superior, se dirigió a aquel mismo que había traído consigo del mundo al seminario todo el cortejo de las ciencias, al célebre Pinault, cuya fe le era bien conocida. Se atrevió a exponerle su plan: reavivar el fervor de los Pinault Profesor en Issy y director de la obra de las bandas. dos seminarios por el de Issy; tomar como auxiliares y como instrumentos, no a los más hábiles ni a los más influyentes, sino a los más fervientes: por ellos, poner en honor el espíritu de fe pura, y propagar la obra de la perfección clerical, no solo por palabras de paso, ejemplos aislados, esfuerzos a puerta cerrada, en un pequeño círculo de celadores desconocidos y tímidos; sino alta, franca, abiertamente, por una mayoría de issyenses de buena voluntad, que, bajo la influencia de un director, daría el impulso al seminario de los filósofos, el cual a su vez reaccionaría sobre el de París, y por este sobre toda Francia. El profesor comprendió y prometió su concurso. Los primeros superiores aprobaron. La obra de las bandas comenzó; así fue llamada esta asociación de fervientes y celadores, que, durante cuatro años, tuvo como director al Sr. Pinault y como alma al piadoso Libermann.

«Tenía una gracia particular», dice uno de ellos, «para dirigir las almas y hacerlas avanzar en la perfección. Aquellos que tendían fuertemente a Dios se encontraban atraídos hacia él como invenciblemente. Era un centro donde desembocaban todos los que buscaban sinceramente santificarse». Otro añade: «No se puede decir cuánto bien nos ha hecho el Sr. Libermann; su manera alegre y fácil de tratar las verdades de la religión atraía hacia él; su bondad ganaba los corazones; su celo sincero y su aire tan compenetrado llegaban al fondo de las almas... Bastaba un golpe de vista lanzado sobre el Sr. Libermann para abatir una tentación, reavivar la cobardía, calmar el alma más agitada, hacer suceder el recogimiento a la disipación. A menudo he hecho la experiencia, mirándolo incluso de lejos, y mis hermanos me han contado muchas veces impresiones similares. Los más ardientes entre los seminaristas, aquellos que habían tenido más contacto con el mundo, eran aquellos a quienes se apegaba de preferencia, y a quienes, a menudo después de grandes resistencias, ganaba mejor y llevaba más lejos en la virtud. He visto a uno, que pasaba por haber sido de los más vivos y orgullosos, no levantar los ojos ni un solo instante en el refectorio, durante dos años que lo observé con cuidado, estando colocado frente a él. Dios había dado al Sr. Libermann luces grandes y seguras sobre las almas, las vías interiores y las operaciones de la gracia. En un instante, había conocido a fondo un alma; parecía incluso haberla conocido de antemano, y se dudaba si no era una especie de inspiración. He tenido, gracias a Dios, muy buenos directores en mi vida, hombres de gran reputación; pero puedo asegurar que nadie me ha conocido jamás tanto como el Sr. Libermann. Desde la primera entrevista, yendo directo al fondo de mi carácter y de mis necesidades, me señaló de inmediato el régimen a seguir y los remedios a emplear, haciéndome notar la relación y el alcance de una multitud de cosas que yo apenas había entrevisto hasta entonces. Encontré en él la misma lucidez y seguridad de golpe de vista, cuando tuve que estudiar y determinar mi vocación ulterior. Nadie me ha desplegado más netamente el presente y el futuro, y me ha fijado más completamente sobre este punto tan delicado e importante. Es por eso que nuestros directores nos enviaban a menudo a él, como hizo el mío en esta ocasión. Ellos mismos decían abiertamente haber avanzado mucho, por las conversaciones del Sr. Libermann, en el conocimiento de las cosas espirituales».

Daba a todos reglamentos y consejos dignos de los más grandes maestros de la vida espiritual. Al santificarse así a sí mismo, y al santificar a los demás con sus palabras y ejemplos, Dios preparaba la Congregación de la cual debía ser el fundador: esta ya existía a su alrededor sin que él lo supiera. Fr édéric Le Vavasseur, Frédéric Le Vavasseur Cofundador nacido en la isla de Borbón. nacido en la isla Borbón en 1811, entró en el seminario de Saint-Sulpice hacia 1836; admitido entre los filósofos de Issy, fue recibido e introducido por el P. Libermann, quien le sirvió de amigo, ángel y monitor. Él le correspondió con prontitud y pronto fue uno de sus auxiliares más útiles en las reuniones piadosas. Su primera y principal prueba fue una dificultad extrema para adaptar a los estudios teológicos su espíritu cansado y hasta entonces ejercitado únicamente en las combinaciones de las ciencias exactas. La dificultad aumentó durante dieciocho meses, por el declive de su salud, hasta el punto de que no dudaba en decir que, a menos de un milagro, no podría continuar sus estudios.

Este era casi el caso en el que se encontraba uno de sus condiscípulos, el Sr. Tisserand, quien debe, junto con él y el P. Libermann, formar como el triunvirato de los fundadores de una congregación nueva. Ent rado poco antes en el se Eugène-Nicolas Tisserand Cofundador de origen criollo. minario de Issy, Eugène-Nicolas Tisserand había atravesado no menos penosamente los primeros cursos de filosofía, hasta el punto de que, reputado incapaz y rechazado para la tonsura, había sido privado, por decreto del consejo archiepiscopal, de la beca que le había sido asignada. Al despedirlo, su director le recomendó, por el honor de la Iglesia y en interés de su alma, renunciar al estado eclesiástico. Se retiró a un convento de la Trapa; al cabo de algunos meses, su salud alterada le obligó a abandonar ese retiro. Reapareció en Issy y obtuvo con gran esfuerzo una hospitalidad de diez días. Al cabo de este tiempo, contra lo esperado, se le permitió retomar su antiguo lugar. Lo ocupaba desde hacía dos meses cuando Le Vavasseur entró en el mismo seminario. El Sr. Tisserand había nacido de una madre criolla y era descendiente de un antiguo gobernador de Santo Domingo, cuyo nombre había permanecido célebre; sin haberse concertado con su nuevo amigo, no estaba menos preocupado que él por la salvación de los negros. Solo que todos sus pensamientos se fijaban en los esclavos de Santo Domingo, su patria materna.

Los dos seminaristas, de sangre criolla, sentían pues la misma aspiración secreta, y tenían la misma confianza en el Padre Libermann. Tal es, en efecto, el oscuro origen de la obra que se llamará más tarde la Congregación del Espíritu Santo y del Sagrado Corazón de María. Dos seminaristas, uno rechazado de la clerecía como incapaz, el otro desesperando de poder realizar sus estudios, ambos debiendo apoyarse, como principal oportunidad de éxito, en un acólito excluido desde hacía diez años de las Órdenes sagradas y afectado por una enfermedad ordinariamente incurable: sobre este triple fundamento Dios edificará su edificio.

Todo lo que, en la vida del Padre Libermann, según la previsión humana, parece alejarlo del objetivo, es el camino directo en los designios de la Providencia. Así, el Padre Luis, queriendo levantar la congregación de los Eudistas, se dirigió a Saint-Sulpice para tener un auxiliar que le ayudara sobre todo en la dirección del noviciado. El Padre Libermann, designado por el Sr. Mollevaut, consintió en romper todos los vínculos que había formado con sus numerosos amigos, para dedicarse a esta obra lejana y desconocida. Dios quería prepararlo para las pruebas de una Congregación naciente mediante las pruebas más penosas de una Congregación restaurada. ¿No parece que el siervo de Dios trazaba tres años por adelantado la historia de las primeras tribulaciones de su futura Congregación, cuando escribió estas líneas desde Rennes, donde su apostolado, hasta entonces coronado de éxito en todas partes, fue detenido en el noviciado de los Eudistas por obstáculos que nunca quiso dar a conocer enteramente?: «Somos pobres, pequeños, ignorados e incluso despreciados, no solo el cuerpo en general, sino cada miembro que forma parte de él. Esto», continúa, «sucede siempre en los comienzos de las Congregaciones: se nos trata un poco de aventureros que quieren intentar una empresa, a falta de encontrar algo mejor. Estamos sin nombre, sin protección, y obligados, en todo encuentro, a rebajarnos, a ponernos por debajo de todos aquellos con quienes tenemos que tratar, a recibir las penas, las injurias y las injusticias, no solo sin resistir, sino incluso en silencio, y como un pobre hombre pisoteado por uno más poderoso, y que teme resistirle por miedo a ser aplastado por él. Dificultades por todas partes, tanto en general como en particular, y por dentro y por fuera, de parte de los hombres y de parte de los demonios».

Sin embargo, el Sr. Le Vavasseur hizo en 1838 el viaje a Rennes y trató, por primera vez, con el Padre Libermann, sobre el apostolado de los negros. De regreso a París, hizo, de concierto con el Sr. Tisserand, recomendar esta santa obra a las oraciones de la archicofradía de Nuestra Señora de las Victorias, y, alentado por el Sr. Pinault, escribió a su amigo para consultarle de nuevo. Le informa que Dios ha inspirado este mismo designio de evangelizar a los negros a los Sres. de la Brunière, Senez, Tisserand, etc.: «Quizás también dos o tres en Issy lo abrazarían ciertamente con toda su alma. Vea ante el buen Dios lo que puede haber de bien en todo esto. Porque mil veces la muerte, antes que desear o pensar nada fuera de esta divina voluntad. Usted ve bien todas las dificultades de tal obra, pero las dificultades son aquello por lo que Dios recompensa. Toda la cuestión es saber si Él la quiere». En su respuesta, el Padre Libermann le aconseja humillarse ante Dios, abandonar su alma a las impresiones de la gracia, ejecutar su proyecto con constancia a pesar de todos los obstáculos.

Para él, dispuesto a entregarse por completo a esta obra, solo esperaba una manifestación de la voluntad de Dios. Vio una en el deseo ardiente, aunque prudente, que le vino de realizar el viaje a Rom a. O Rome Ciudad de nacimiento de Maximiano. bedeció de inmediato a esta orden celestial y partió de Rennes, con el corazón desgarrado por las conmovedoras instancias del Padre Louis, superior de los Eudistas, quien quería retenerlo; se dirigió a Lyon pasando por París, donde el Sr. Pinault, su director, lo fortaleció en su propósito, mientras que otra persona de gran virtud, en quien él confiaba, lo contradijo y lo trató de imprudente. En Notre-Dame de Fourvières, su vestimenta y su aspecto de pobre viajero sufriente le hicieron rechazar el honor de ser monaguillo, honor que había pedido humildemente para acercarse más a la imagen bendita. El superior de una Congregación religiosa, a quien fue a consultar, comenzó a reír a carcajadas apenas lo oyó hablar de su proyecto. Resolvió entonces abandonarse ciegamente a la conducción de Dios y no hablar de las miras de la Providencia sobre él sino en el tiempo, en el lugar y a las personas que esa misma Providencia le señalara.

El Sr. de La Brunière, que lo había acompañado a Roma, se separó de él. Al cabo de dos meses, se quedó solo, en el abandono más completo, a merced de los ataques de su cruel enfermedad, entregado a los sufrimientos de la pobreza más extrema, sin pan, sin ropa, sin amigos. Fue entonces cuando estaba en toda su potencia, como san Pablo, porque estaba en toda la debilidad de la que la naturaleza humana es capaz. Dios, que no quiere que se atribuyan sus obras a la potencia de los hombres, no comienza a manifestar la suya sino cuando la de ellos está totalmente ausente.

«Las dificultades son grandes», escribía, «y se volverán quizás aún mayores en el futuro. Pero no comprendo cómo un hombre que tiene un pequeño grano de fe puede objetar esto. Si solo se debieran emprender en la Iglesia las cosas fáciles, ¿qué habría sido de ella? San Pedro y san Juan habrían continuado su pesca en el lago de Tiberíades, y san Pablo no habría dejado Jerusalén. Comprendo que un hombre que se cree algo, y que cuenta con sus fuerzas, puede detenerse ante un obstáculo: pero cuando uno solo cuenta con nuestro adorable Maestro, ¿qué dificultad puede temerse? Uno solo se detiene cuando está al pie del muro. Se espera entonces con paciencia que se abra una salida; luego se continúa la marcha, como si nada hubiera sido».

Eclesiásticos franceses, vagamente instruidos de su designio, solo buscan demostrarle su absurdidad: uno de ellos, penitenciario de San Pedro de Roma, entonces muy poderoso, le hace el recibimiento más mortificante. Los Eudistas intentan curarlo de lo que llaman su pretensión de fundador. «¿En qué piensa usted», le dicen, «al querer fundar una asociación, estando en un estado tan miserable?». Él respondió preguntando qué poseía san Ignacio cuando puso las bases de su Instituto. «No tenía más que un saco y su disciplina, y vea dónde está su Compañía. ¿No es la Providencia la misma hoy? Contando con ella, soy bastante rico».

Se dirige finalmente a uno de los sacerdotes más santos de Italia, le conjura a no negarle sus oraciones y sus consejos: el santo hombre lo recibe fríamente, lo escucha con distracción, desvía la cabeza apenas termina y, por toda respuesta, se levanta y lo deja bruscamente. Escribe una carta a los extáticos del Tirol, a quienes le aconsejaban consultar: queda sin respuesta. Finalmente pide ser introducido ante Mons. Cadolini, secretario de la Propaganda, y le entrega un memorial para consultar; cuenta tan poco con un resultado favorable que descuida dar su dirección para recibir, si fuera el caso, una respuesta. Traza al final de este memorial la situación presente de la obra con una ingenuidad muy propia para comprometerla: «Son ocho o nueve decididos a entregarse a ella, pero están sin asilo, ninguno de ellos es sacerdote; el peticionario, de treinta y cinco años, no ha podido ser promovido a las sagradas Órdenes, detenido por la irregularidad de una enfermedad que, desde hace nueve años, es verdad, va siempre disminuyendo, y que, desde hace dos años, no ha tenido crisis». Mientras esperaba el éxito de este paso, el Siervo de Dios emprendió un combate que debía hacerlo triunfar sobre todos sus enemigos a la vez: fue vencerse primero a sí mismo, mediante la humillación bajo todas las formas, mediante su pobreza llevada hasta la indigencia del mendigo, mediante la mortificación impresa en todo su cuerpo, al que castigaba severamente siguiendo el ejemplo del gran Apóstol. Añadió a ello una oración ardiente y continua, una caridad que se aplicaba a todas las obras que le permitía su indigencia, la visita a los hospitales y a las cárceles, el catecismo de los niños pobres, la peregrinación a las santas basílicas romanas y a los cementerios de los mártires.

Tenía por refugio, en una casa honesta y piadosa, en el cuarto piso, un pequeño desván, sin otro techo que las vigas, cuya fuerte inclinación no permitía estar de pie, salvo en la entrada. Fue feliz de alquilar este alojamiento que debió compartir con palomas; aun así, como había dos compartimentos, tomó el más miserable, y, para amueblarlo, colocó una silla, una mesa, un jergón extendido sobre el suelo, una sola manta; una piedra sirvió de almohada. Vivía en la mayor pobreza, mal alimentado, mal vestido, sin tener a menudo con qué pagar el porte de las cartas que numerosos jóvenes franceses le dirigían para consultarlo. Le ocurrió más de una vez ir a recibir, confundido con los indigentes, la sopa distribuida por la noche a la puerta de ciertos conventos. Jamás se le oyó quejarse ni del frío ni del calor, aunque en invierno durmiera sobre el duro suelo y como al aire libre, y en verano bajo un techo ardiente y en una estufa. Sin embargo, su cruel enfermedad no parece haberlo visitado ni una sola vez; pero experimentó violentas migrañas, fiebres casi continuas y, a veces, una ebullición general de la sangre y de los humores, que hicieron erupción mediante bultos y otras enfermedades de la piel, y este palomar no fue menos el santuario donde pasó, a solas con Dios y bajo las miradas de los santos ángeles, sus horas más felices: es allí donde sus conversaciones con el cielo no eran perturbadas por la tierra; es allí donde escribía sus Comentarios sobre san Juan; es allí donde redactaba las Constituciones de una Congregación que el amigo más indulgente habría considerado imposible; no solo pensaba en las Reglas, sino que las acompañaba de glosas y comentarios.

Al principio se encontró en una gran perplejidad: el atractivo para ponerse a la obra se volvía cada vez más vivo, y sin embargo un primer pensamiento se negaba obstinadamente a su pluma apenas comenzaba. Retomó y dejó varias veces esta tarea, hasta el punto de preguntarse si no debía renunciar a todo, para ocuparse únicamente de los cuidados de su alma, hasta que fue inspirado a recurrir y consagrar su obra al santo corazón de María. Escribió estas primeras líneas, que sirven de frontispicio a las Reglas de la Congregación nueva y que permanecerán como su lema para siempre: Todo a la grandísima gloria de nuestro Padre celestial, en Jesucristo Nuestro Señor, por el divino Espíritu, y en unión al santísimo corazón de María.

Ahora bien, sucedió que, desde el momento en que este pensamiento vivo y penetrante le vino, y que hubo cedido al impulso de la gracia que lo presionaba, como una inspiración maestra de su alma, a dedicar su obra al santísimo corazón de María, todas las dificultades desaparecieron para él. Al contemplar primero este corazón, santuario de todas las virtudes, se sintió llevado a invocarlo y a honrarlo, como modelo de la vida apostólica, y a medida que se unía, al escribir, a las disposiciones interiores y a los sentimientos de este corazón hacia Dios, María lo favorecía con luces más abundantes y desconocidas para él hasta entonces. Fue bajo esta impresión, o, para decirlo mejor, bajo esta dirección del corazón de María, que compuso la Regla tal como es hoy. Cuando estuvo terminada, se dio cuenta entonces, por primera vez, de que María se había encargado ella misma, como sin que él lo supiera, de poner en ella un orden y un encadenamiento en el que no había pensado en absoluto.

Mientras el humilde extranjero se creía tal vez el único con Dios que estaba seriamente ocupado de su obra, la Santa Sede, que sabe reconocer en el momento oportuno el Espíritu de Dios, incluso cuando se esconde bajo las apariencias más capaces de engañar, leía el memorial, hacía tomar informes en París, y finalmente hizo escribir por el Prefecto de la sagrada Congregación de la Propagación al siervo de Dios, para exhortarle a perseverar con sus asociados en su designio de fundar una sociedad de misioneros, destinados a evangelizar a los negros y a no descuidar nada, cada uno en particular, para responder a su vocación. «Por lo demás, la sagrada Congregación tiene la confianza», decía el cardenal Fransoni, «de que el Dios buenísimo y grandísimo le dará una salud lo suficientemente perfecta para que pueda recibir las Sagradas Órdenes, y dedicarse por entero, con sus colaboradores, al santo ministerio». El P. Libermann recibió estos ánimos como si vinieran de la boca misma de Dios, y los utilizó a su vez para transmitir al alma de sus cohermanos la confianza de la que su corazón estaba lleno. Cuando vino a agradecer al Prefecto de la Propagación, este le instó encarecidamente a encontrar un obispo que se hiciera protector de la obra naciente, y tomara bajo su autoridad a los nuevos misioneros, hasta el momento en que la Santa Sede creyera deber aprobar, mediante un decreto público, el nuevo Instituto y sus reglamentos.

En el momento en que el venerable fundador enviaba todas estas buenas noticias a sus amigos, este obispo protector acababa de dejar Roma y precedía apenas por algunos días en Francia las cartas del P. Libermann. Era Mons. Collier, de la Orden de San Benito, como Gr egorio XVI, Grégoire XVI Papa que fijó la fiesta litúrgica del beato. quien le honraba con un afecto particular. Nombrado y consagrado en Roma obispo de Milevi y vicario apostólico de la isla Mauricio, vino a recomendar su vasta diócesis, que no tenía en total más que cinco o seis sacerdotes, al superior de San Sulpicio. Este le habló de la obra del P. Libermann; el piadoso obispo la tomó bajo su protección y prometió dejar actuar a los misioneros según la atracción que Dios les diera. Salido de todas las luchas exteriores, le quedaba aún al P. Libermann triunfar en un combate totalmente interior y terrible: saber si debía recibir las sagradas órdenes. La voluntad divina se declaró sobre este tema en Nuestra Señora de Loreto.

Los hombres de Dios, dice su historiador, tienen por excelencia el genio local, o, para hablar mejor, la gracia de los lugares. El P. Libermann, que había encontrado la cuna de la fe francesa, la ciudad de Metz, para leer por primera vez el Evangelio, una fiesta de Navidad en París para recibir allí el santo Bautismo, el seminario de San Sulpicio para nacer allí a la vida clerical, una capilla de Loreto en Issy para comenzar allí su apostolado, un noviciado de San Gabriel en Bretaña para librar los más violentos asaltos al ángel caído, Roma finalmente para dar un nombre y unas Reglas a la Congregación del Santo Congrégation du Saint-Cœur de Marie Congregación fundada por Libermann. Corazón de María, ¿podía elegir un lugar más adecuado que aquel donde el Verbo se hizo carne, para contemplar de cerca el sacerdocio; para pedir, no un llamamiento extraordinario a las Órdenes, sino la paz, la fuerza, la plenitud de la gracia sacerdotal, a fin de difundir esta gracia en la obra del Santo Corazón de María, y por esta obra sobre miles de almas abandonadas?

Al volver de esta peregrinación, una tarde en que se había desviado de su camino para ir al sepulcro de una Santa venerada en la vecindad, entró, al atardecer, en un pueblo cuyas puertas se cerraron ante él. Continuó su camino hasta una choza apartada, donde gente pobre le acogió con bondad, a pesar de su aflicción. Un niño, que sufría de un mal agudo, parecía estar en las últimas, y lanzaba gritos penetrantes. El peregrino tuvo compasión de su pena, y les dijo: «No saben qué hacer, buenas gentes; recurramos a Dios y a sus Santos. Vengo del sepulcro de la Santa; he traído una planta que crece justo al lado. Tomenla, háganla remojar en agua, y denle un poco a su hijo». Como el padre del niño, obedeciendo a este consejo con una fe viva, se apresuraba a presentar al enfermo un vaso lleno de agua así preparada: «Déjenme hacer», repuso, «una gota basta». Mojó un dedo en el agua, humedeció con ella los labios del niño: su dolor se calmó al instante. Reposó todo el resto de la noche, y pareció curado al día siguiente, cuando el viajero se retiró.

A su llegada a Roma, encontró una carta que le llamaba al seminario de Estrasburgo, en nombre de Mons. Rœss, nombrado obispo coadjutor: vino allí a terminar sus estudios teológicos con la sencillez de un joven seminarista. Allí, aunque hizo lo posible por vivir aislado y pasar desapercibido, hubo a su alrededor, por su sola presencia, por sus buenos ejemplos, por el don que acompañaba a sus menores palabras y a todos sus ejercicios, un efecto general de edificación que fue como el reflejo de la vida santa que llevaba sin brillo. Dios se sirvió de este medio para prepararle asociados de élite, intrépidos apóstoles, entre otros Ignacio Schwindenhammer.

La nueva comunidad no tenía aún tienda levantada en ninguna parte. Uno de sus protectores, el abad de Brandt, obtuvo de Mons. de Amiens una casa de campo perteneciente al obispado, en el pueblo de La Neuville, a poca distancia de Amiens. El P . Libermann La Neuville Lugar del primer noviciado cerca de Amiens. se apresuró a aceptar; este prelado añadió un nuevo e insigne favor, al consentir en elevarlo al sacerdocio en la próxima ordenación. Así, de repente, tan admirables son los caminos de la Providencia, tanto alcanza suave y fuertemente sus fines, los obstáculos cesan, las dudas, las inquietudes desaparecen; el santo fundador fue ordenado sacerdote el 18 de septiembre de 1841; dijo su segunda misa en el altar de Nuestra Señora de las Victorias. Desde entonces, nunca subió al altar de la inmolación sin que su aire, su porte, su voz testificaran que él también se consideraba una víctima. Daba esta manera de contemplar los santos misterios como el mejor método para asistir a ellos o celebrarlos. Uno de los suyos, a punto de ser ordenado sacerdote, le preguntó qué era lo mejor que podía hacer para celebrar dignamente: «Usted se sacrifica», le respondió el hombre de Dios; y repitió varias veces la misma palabra: «No conozco», decía, «mejor método para oír o para decir la santa misa». Es en el fondo la del Pontifical: *Imitamini quod tractatis*.

De Nuestra Señora de las Victorias, el venerado Padre, como le llamaban sus hijos, volvía a La Neuville con sus dos primeros compañeros, los Sres. Le Vavasseur y Collin, el 27 de septiembre de 1841; el noviciado se abrió y la Congregación comenzó con tres miembros. Tuvo que atravesar pruebas que sería demasiado largo contar. Después de dos años, no se había alcanzado aún el número de doce: se vivía de algunas limosnas, en la más estricta pobreza, apenas provistos de lo necesario. Si llegaba un recién llegado, uno de los antiguos cedía su habitación y su cama, y dormía sobre la única mesa colocada en el refectorio. Si incluso faltaba este lugar, una escalera suplía la falta, salvo tener que pasar por encima del lecho y del que reposaba en él para seguir adelante. Este estratagema fue inventado a la llegada del buen Padre Lannurien; y el que así dejó lugar al primer superior del seminario francés de Roma, ese antiguo, que llegará a ser Mons. Bessieux, durante bastante tiempo no tuvo otra celda que el hueco de una escalera. Otros se repartieron un pasillo, sin más aparato que un colchón extendido en el suelo. El venerable Padre superior, el mejor alojado, no tenía más que una mesa, una cama y un jergón, que movía con sus manos cada mañana. Al principio no hubo más que un solo tintero, colocado en una sala común: cada uno venía a tomar de él, incluso el superior, que no quiso que se desplazara para su uso.

Cada uno era por turno el servidor de todos los demás, incluso en el oficio de la cocina. Se iba incluso sucesivamente a hacer las provisiones al pueblo, a buscar agua a la fuente, a llevar y traer los recados de la ciudad. Un día, uno de los cocineros improvisados imaginó que, para ahorrar tiempo, fuego y leña, podía preparar, el lunes, las verduras de toda la semana. Volvía aún el tercer día a su provisión que le advertía por sus mohos del error de su cálculo. Otro, que debutaba con gran fervor en la vida contemplativa, hizo oración toda una mañana ante el crucifijo de su cocina. A las once, la señal de una conferencia le despierta. No hay ni siquiera fuego encendido. Corre a prevenir al venerado Padre y le cuenta todo ingenuamente. Su castigo fue una leve sonrisa del buen superior, que, sin alterarse, retoma las notas que había colocado ante sí, levanta la conferencia, pasa a la cocina, y se pone a la obra tan activamente, que a la hora ordinaria todo estaba listo. Se vivió al principio bajo un reglamento de familia que tenía su base en las Constituciones escritas en Roma. Pero se vivió sobre todo de la vida del venerado Padre; él era el reglamento siempre presente y como el ejemplo vivo constantemente colocado ante los ojos de su familia.

«No sabría expresar», dice un postulante, «qué efecto produjo en mi alma la pequeña entrevista que tuve con él por primera vez. Jamás he encontrado a nadie que me representara mejor el ideal de un Santo. Nos gustaba sobre todo, entre nosotros, compararlo con san Juan y con san Francisco de Sales, por su dulce caridad y su exterior tan bien compuesto. Su sola vista hablaba de amor y paz. Había una expresión indecible de santidad en todos sus rasgos y sobre todo en sus ojos. Creo que muchas personas experimentaban a su respecto el sentimiento de un superior de gran seminario, que decía: Cuando estoy en presencia del Padre Libermann, me siento sobrecogido de respeto, como en presencia de un Santo. Su figura era hermosa, llena de una energía agradablemente templada por una dulzura siempre serena y fácilmente sonriente. Era a veces arrebatadora: cuando hacía sus bellas exhortaciones, se habría dicho que estaba inspirado. Era sobre todo durante su retiro anual cuando su rostro revestía una expresión particular de santidad y de unión con Dios. Bastaba entonces a los hermanos y a los novicios echar una mirada sobre él para sentirse animados de fe. Al regreso de cada viaje, su primera visita, después de la capilla, era para la enfermería. Nosotros mismos le hemos visto, pocos meses antes de su muerte y ya seriamente afectado, prodigar los más tiernos cuidados a un hermano amenazado de tisis. Él mismo quiso acompañarle de París al Gard, colocarle en el coche, cederle en todas partes el mejor rincón, hacerse durante todo el camino su servidor. Después de haberle dejado muy piadosamente resignado, continuó, incluso en París, ocupándose de él y animándole con sus cartas».

Contaba entre sus enfermos más queridos a las almas tentadas y afligidas. En medio incluso de las indisposiciones y de las migrañas más intolerables, llegaba a pasar con ellas varias horas consecutivas. Un día, faltándole las fuerzas, después de haber empleado inútilmente mucho tiempo en consolar a una de estas almas, vino, todo triste y abatido, a tomar a uno de sus novicios y decirle: «Vaya a ver si usted no podría ser más feliz que yo. ¡Oh, Dios mío! ¡que no pueda aliviar todas las miserias!»

Su caridad no brillaba menos hacia los hermanos, la porción más humilde de su familia; le gustaba conferenciar familiarmente en medio de ellos y les ayudaba en caso de necesidad. Hizo bastante tiempo su cama él mismo, bajo pretexto de que tenía su manera de arreglarla. El enfermero tenía sobre él, en ausencia del médico, una especie de autoridad soberana que le gustaba reconocer por espíritu de obediencia. En cuanto a los médicos, llevó quizás demasiado lejos la ciega sumisión hacia ellos. Habiendo insistido uno de ellos en quitar un quiste que tenía en la cabeza, para no afligir al enfermero que habría protestado, eligió una hora de paseo para entregarse a esta ejecución: fue tan violenta que no pudo dejar de decir, después del paseo: «¡Este quiste me ha sido quitado como se arranca un clavo de la pared!» Otro médico prescribió una sopa en contra de sus repugnancias: la tomó y la devolvió inmediatamente. El médico tuvo la dureza de imponer inmediatamente la misma prescripción al enfermo, que tuvo la paciencia de sufrirla una segunda vez, sin decir palabra. Ha ocurrido que le presentaron pociones más o menos desagradables, olvidando corregir su amargura: las tomó siempre, sin hacer notar el olvido; incluso prevenía las excusas, diciendo que no distinguía al paladar lo que podía faltar en ellas.

La humildad del venerado Padre no era menor que su obediencia: se creía y se declaraba voluntariamente, en momentos de íntima confianza, indigno e incapaz de estar a la cabeza de sus hermanos: «Esperaba bien», decía, «que se terminaría por hacerle justicia, echándole de la Congregación». — «¡Qué feliz sería», dijo un día, «si pudiera huir y hundirme en un profundo retiro! Espero que un buen día me despedirán como estúpido y bueno para nada, y que finalmente tendré todo lo que merezco y todo lo que deseo». Un buen día, se puso a hablar a corazón abierto con uno de sus secretarios de lo que llamaba su ignorancia de las ciencias, su incapacidad para los asuntos, su impotencia para dedicarse a ningún estudio, aunque tuviera el deseo, la dependencia absoluta en que Dios le tenía, hasta el punto de no poder decir nada ni hacer nada, a menos que viniera en su ayuda. De ello concluía que era urgente que los miembros del consejo de la Congregación se reunieran para avisar sobre el medio de reemplazarle, como siendo al menos inútil. Esta conversación fue bruscamente interrumpida. Poco después, encontrando al mismo secretario, le detiene para retomar con un acento de alegría santa: «Lo que acabo de decirle es serio; diga a esos señores que deben reunirse en consejo para avisar sobre el medio de deshacerse de mí». En una palabra, el P. Libermann era como un hogar de ese fuego divino que Nuestro Señor ha venido a traer a la tierra, y según el deseo de ese buen Salvador, esta llama sagrada pasando del corazón del santo fundador al de estos celosos misioneros, fue con ellos a abrazar el universo.

El incendio celestial estalló primero en la isla Mauricio con el Padre Laval; en la isla Borbón, con el Padre Le Vavasseur; en Santo Domingo y en Guinea, con el Padre Tisserand y otros dos apóstoles: el campo de batalla de estos valientes soldados de Jesucristo se agrandaba todos los días, y, por otro lado, se multiplicaban en Francia los campamentos para formarlos y aguerrirlos. La nueva Congregación, por un concurso de circunstancias cuyo relato nos llevaría demasiado lejos, fue fusionada con la del Espíritu Santo, y reanimó con una savia muy joven a este árbol secular, a cuya sombra las aves del cielo descansaban desde hacía mucho tiempo en las colonias francesas. Provisto de plenos poderes de la Santa Sede, y encargado de hacer pasar el espíritu de Nuestro Señor a este nuevo cuerpo del cual él era la cabeza, el venerado Padre lo logró a pesar de terribles pruebas. Finalmente, cuando Nuestro Señor hubo cumplido en la tierra, por medio de su siervo, lo que había resuelto desde toda la eternidad, quiso, antes de llamarlo a sí, hacerlo más digno del cielo mediante una dolorosa enfermedad que estalló a finales de enero de 1852. Se mostró como un modelo en esta circunstancia, al igual que en todas las demás, por su resignación, su calma, su abandono: no pedía ni vivir ni morir. Aunque sus sufrimientos eran tan vivos que a veces le arrancaban este grito involuntario: «¡Oh! ¡Dios mío! ¡oh! ¡qué sufro! ¡Qué martirio!», siempre dejaban una cierta sonrisa en sus labios. Sus ojos, siempre límpidos, extraían una gran fuerza y una gran consolación del crucifijo y de las imágenes de la Santísima Virgen y de San José, que estaban al pie de su cama, para significarle la nueva familia que lo esperaba. «Una tarde, al salir de un sopor, le pregunté», dice uno de sus hijos, «en presencia del Padre Lannurien y del hermano Marie, cómo se encontraba: “Sufro mucho”, respondió. — “¿No es cierto que usted ofrece sus sufrimientos al buen Dios por sus hijos?” — “Sí... al buen Dios... por ustedes... por todos... por todos ustedes...” — “¿Y también por Guinea?”, añadí. — “¡Oh! sí... por Guinea... por Guinea... y sobre todo Dakar... Mons. Kobès... pobre Guinea... ¡pobre Guinea!...”, añadió cuatro o cinco veces seguidas.

«El Reverendo Padre Lannurien le dijo entonces: “¿Y por nosotros también, Sr. Superior, para que seamos buenos religiosos?” — “Sí... sí... buenos religiosos... buenos religiosos...” Continué preguntándole: “¿Qué nos recomienda para ser buenos religiosos?” Ante estas palabras, se recoge un instante; luego hace esfuerzos para hablar y balbucea: “Ser fervientes... fervientes... siempre fervientes... y sobre todo la caridad... la caridad... la caridad sobre todo... Caridad en Jesucristo... caridad por Jesucristo... caridad en nombre de Jesucristo... Fervor... caridad... caridad en Jesucristo”. Después de haber pronunciado con dificultad estas palabras, abre los ojos y parece preguntar si estamos todos allí. “Quédense conmigo”, añade. El Padre Lannurien responde: “Nos quedaremos siempre con usted”. Ante estas palabras, mira al Padre Lannurien diciéndole: “Sí, querido mío”.

«A las nueve de la noche, después de que los seminaristas se acostaran, todos los miembros de la Congregación se reúnen en su habitación. Lo transportan sobre un colchón para hacer su cama, y del colchón lo vuelven a llevar a su cama. Este doble transporte lo fatiga mucho, dado su gran estado de debilidad. El P. Le Vavasseur le dice, sin embargo, que todos sus hijos estaban reunidos a su alrededor y deseaban recibir sus últimas instrucciones. Se recoge entonces; luego abre los ojos, mirando de un lado a otro, y dice, haciendo grandes esfuerzos para hacerse entender: “Los veo por última vez... por última vez... Estoy feliz de verlos...” Luego, tras un momento de silencio, continúa con una voz apenas inteligible: “Sacrifíquense por Jesús... por Jesús solo... con Jesús... con Jesús solo... Sacrifíquense con María... con María... Dios es todo... el hombre no es nada... El espíritu de sacrificio... Celo por la gloria de Dios... la salvación de las almas”. Repite aún estas mismas palabras, mezclando la de caridad. Se detiene por agotamiento, diciendo: “Ya no puedo más”. Le animo, sin embargo, a pronunciar aún los santos nombres de Jesús, María, José, y de inmediato comienza a decir: “¡Jesús! ¡María! ¡José!” Hace esfuerzos para repetirlos y continúa así, durante bastante tiempo, diciendo “¡Jesús! ¡María! ¡José!” hasta que ya no puede pronunciarlos. Después de esto, por iniciativa propia, se esfuerza por levantar su brazo y nos bendice a todos en diferentes ocasiones. Le pedí entonces, de parte del R. P. Chevalier, quien no pudo dejar su cama, una bendición particular para él y para el éxito del clero indígena de África.

«El 1 de febrero se juzgó que, a menos de un milagro, no vería la hermosa fiesta del día siguiente. Varias veces sus hijos se habían ofrecido a Dios en holocausto en lugar de este venerado Padre: se redoblaron las instancias ante Nuestro Señor; el venerable párroco de Notre-Dame des Victoires recomendó al Santo, su amigo, su modelo, a las oraciones de la archicofradía. El 2 de febrero, a las dos de la tarde, el santo enfermo, que parecía hasta entonces no ver ni oír nada, se despierta de repente, abre los ojos, los lanza a su alrededor y parece reconocer lo que ve. Se le presenta un crucifijo; lo mira, lo contempla con una avidez mezclada de dolor y suavidad. Se le dicen algunas palabras de piedad, tales como Jesús, María, José... *In manus tuas, Domine, commendo spiritum meum*... *Monstra te esse matrem*, y otras aspiraciones similares a Jesús, María, José y a su ángel de la guarda. Parece comprender. A cada palabra que se le dice, sus ojos se animan más. Unas veces los dirige hacia el crucifijo, otras veces los eleva hacia el cielo, con esa expresión indecible que se notaba en él cuando rezaba con fervor e insistencia. Pero cuando le presenté una imagen de María sosteniendo al niño Jesús en sus brazos, ¡oh!, es entonces cuando sus ojos brillaron con un vivo resplandor; su rostro, descompuesto por los sufrimientos y la muerte que se acercaba, revistió una expresión inefable de ternura y amor, y de toda su figura se diría ver brotar rayos luminosos. Parecía escuchar a alguien que le hablaba, parecía oír una armonía celestial que lo transportaba fuera de sí. Intentaba levantar la cabeza de su almohada, y ciertos movimientos de las manos indicaban que quería apretar la imagen contra su corazón: toda la parte superior de su cuerpo parecía lanzarse como para unirse a la buena Madre. ¡Oh! ¡qué hermoso era!

«Esta especie de arrobamiento duró cerca de una hora. Hacia las tres y cuarto, la expresión comenzó a disminuir; sus miradas estaban siempre fijas hacia el cielo, pero eran esas miradas profundamente impregnadas de santidad y de gran sufrimiento interior. Se diría que sus ojos, fijamente detenidos sobre algún objeto invisible, seguían todos sus movimientos en el aire. Todos estábamos persuadidos de que veía algo con los ojos del alma.

«¡Oh! ¡qué hermoso era! ¡qué conmovedor! ¡qué celestial! Jamás en mi vida este cuadro se borrará de mi memoria y de mi corazón. Verdaderamente ya no estaba triste, lloraba, pero eran lágrimas de alegría más que de dolor; mi alma experimentaba una consolación, una felicidad que no sabría expresar.

«Sin embargo, su pulso era menos frecuente, su respiración se volvía más penosa; se llegó a las tres y tres cuartos. La comunidad cantaba las Vísperas que el agonizante parecía aún escuchar. Se iba a comenzar el cántico de María. Uno de sus hijos, de pie a su cabecera, dijo a sus hermanos: “Va a morir durante el Magnificat”. Se abrió una ventana que daba a la capilla, y, mientras se cantaban en el coro estas palabras, muy distintamente oídas: *Et exaltavit humiles*, María recibía su hermosa alma. Sus hijos, que lo rodeaban, lo abrazaron una última vez diciendo el *Gloria Patri* del santo cántico, con el coro. *Moriatur anima mea morte justorum*».

Su habitación se convirtió de inmediato en un santuario; la multitud que allí se agolpó parecía acercarse más a un altar que a un ataúd. Su corazón y su lengua permanecieron en el seminario de París; el resto de su cuerpo fue, según su deseo, trasladado a Notre-Dame du Gard.

Se organizó en Roma (1869) el tribunal canónico encargado de instruir la causa de la beatificación del venerable Libermann.

Su vida fue escrita por el cardenal Dom Pitra. La segunda edición de esta obra apareció en Pousselogue frères, en 1872.