Beata Clara Gambacorti

Pocos días después de la elección que lo colocaba a la cabeza de la república, Pietro Gambacorti, para asegurar mejor su nuevo poder, declaró ante el pueblo reunido que prometía a su hija Thora c on Simón de Ma Simon de Massa Esposo de Clara, fallecido prematuramente. ssa, joven noble de la ciudad, y tomando la mano de Thora, la colocó en la de Simón. Este tenía entonces catorce años; miró con ojo orgulloso y satisfecho a su dulce y encantadora prometida. Ambas familias aplaudieron, el pueblo estalló en ruidosas aclamaciones; solo Thora palideció, y cuando Simón, por invitación de su padre, se inclinó hacia ella, Thora tendió entonces inocentemente la mejilla diciendo: «Le pediré al buen Dios que me haga la gracia de amarte, si debo ser tu esposa». —¿Te será entonces difícil? —preguntó Simón. —No sé si Dios lo quiere —añadió Thora.

En efecto, agradar a Dios y hacer su voluntad era ya la única preocupación de Thora. La familia de Thora solo se ocupaba de mantener y extender su poder y de fijar en su casa esa autoridad flotante que, en la época a la que nos referimos, pasaba en las ciudades italianas de manos en manos, de facciones en facciones. Pero la joven prometida de Simón de Massa permanecía ajena a todos estos pensamientos de guerra y ambición; ella continuaba siendo humilde, sencilla y dulce. Para ella, el verdadero destino y la única felicidad aquí abajo era avanzar en la virtud y purificar el santuario interior donde, según sus propias palabras, Dios mismo quiere habitar. Amaba a Dios ardientemente y, después de Dios, solo amaba a sus padres y a los pobres, los representantes privilegiados de Cristo. Se la veía, siendo aún muy joven, pasar noches enteras en oración, rezar largas horas ante el sagrario y suspirar ante la vista de esa pequeña puerta de oro que aún no se abría para ella. Su mayor recompensa, su más dulce descanso, el que obtenía de su padre mediante sus gracias infantiles, era ir a visitar a los pobres y a los enfermos y llevarles limosnas menos valiosas que la sonrisa y la compasión con las que los acompañaba.

Las brillantes fiestas del palacio Gambacorti la abrumaban de fatiga y tristeza; pero la alegría de los ángeles irradiaba en su hermoso rostro cuando se acercaba a los pobres de Jesucristo. Dios ponía en sus labios palabras siempre consoladoras, que elevaban el alma de sus protegidos por encima de la tierra y los disponían a llevar sin murmurar el peso de la cruz. Todos se asombraban ante esta sabiduría precoz, y las compañeras de Thora contaban con una admiración mezclada de espanto que, semejante a Catalina Benincasa (santa Catalina de Siena), buscaba a los leprosos, ¡y que se la había visto de rodillas lavar y besar sus llagas!

Simón de Massa se regocijaba de los elogios que escuchaba hacer por todas partes de Thora, pues la amaba y esperaba con impaciencia la época en que podría casarse con ella. Los años huían, Thora tenía casi quince años y el día aniversario de su nacimiento fue fijado para ser el de su matrimonio. Ella se dispuso a ello implorando a Dios con fervor las gracias que hacen a las esposas castas y a las madres benditas, y un cilicio se ocultó bajo sus ricos vestidos de boda como a menudo se había ocultado bajo sus vestidos de joven.

Su unión con Simón de Massa no ralentizó su ardor por las obras de la más admirable caridad. Se cita a este respecto un rasgo de los más conmovedores. Esta joven y graciosa mujer se encaminaba todos los días hacia una pobre casa donde yacía, sobre un jergón, una enferma cuyo rostro fétido y repulsivo estaba devorado por una horrible úlcera. Allí ella reconfortaba a la desdichada ya sea con tiernas palabras, preparando su comida, reparando el desorden de su lecho o curando la horrible llaga, y finalmente no abandonaba esa habitación sin haber acercado dulcemente su fresco y joven rostro a aquel rostro sucio e infectado, como si quisiera compartir el mal de la infortunada y aliviar sus penas participando de sus dolores.

Desdeñando todos los adornos, engañaba con piadosos artificios a su marido y a sus padres para dar a los pobres hasta sus vestidos y sus joyas de boda. Un día, a quienes le reprochaban haber abandonado hasta su vestimenta, respondió con animación que le quedaba el más bello de todos los vestidos: el de la caridad. Si a veces su rostro perdía su alegría habitual, si se la veía triste y pensativa, era solo porque ya no tenía nada para sus pobres, cuyas necesidades la inquietaban y afligían; pero su caridad era tan activa e ingeniosa que raramente le faltaba socorro para los desdichados.

Obligada a compartir su afecto por Dios con el esposo al que su padre la había unido por lazos sagrados, se esforzaba sin embargo por ofrecer un amor puro y entero a su esposo celestial. Cuando se unía a él mediante la oración, siempre se quitaba del dedo el anillo de matrimonio; haciendo así a su corazón una dulce ilusión, podía decir a su Jesús, con las vírgenes, que ella era suya, solo suya, y que no compartía su amor con ningún otro.

Pocos meses habían transcurrido cuando el joven Simón de Massa murió víctima de un mal repentino. Esta muerte abrumó de dolor a su familia y a aquella con la que acababa de unirse. Thora también lo lloró, pero, en su dolor, comprendió que sus lazos terrenales estaban rotos. El Señor la llamaba solo a Él, ya no debía servir a los proyectos ambiciosos de su familia; quiso, mediante una señal externa, instruir a sus padres sobre sus sentimientos y sus pensamientos secretos. Cortó sus largos cabellos, dejó las vestiduras de seda y fina lana que desde hacía mucho tiempo ocultaban el hábito de la penitencia, y apareció así vestida en medio de su familia, que ya discutía sobre la nueva alianza que querían proponerle. —Lloras a tu esposo, hija mía —le dijo su padre—, yo lo he llorado contigo, pero otro tan amable y rico como él te busca en matrimonio, y antes de pocos meses te llevará al altar. —Thora negó con la cabeza y respondió: Otro, en efecto, me llama a Él, pero no es un esposo mortal; otro busca tu alianza, padre mío, no lo rechaces, pues ese esposo es Jesucristo mismo. —¿Quieres hacerte religiosa? —Sí, mi señor y padre, y vengo a solicitar su bendición. Usted es lo que más quiero en el mundo, y sin embargo debo dejarlo, pues he escuchado la voz que dice a los que lloran: «¡El Maestro está aquí y te llama!». Ante estas palabras pronunciadas con una resolución firme y tranquila, Pietro Gambacorti y sus hijos protestaron con ira, pues la mano de Thora estaba destinada a procurarles nuevos amigos y alianzas más fuertes.

Thora, habiendo agotado en vano las súplicas y las representaciones para obtener el consentimiento de su padre, se hace recibir secretamente en un convento de Clarisas. Allí, viste el hábito de la penitencia de San Francisco y deja su nombre del siglo para tomar el de Clara, la humilde Virgen de Asís. Se creía a salvo en ese asilo sagrado y se abandonaba dulcemente a los transportes del Claire, l'humble Vierge d'Assise Compañera de María Mancini e hija de Pedro Gambacorti. amor divino, cuando un día ve correr hacia ella a las religiosas, sus compañeras, jadeantes y desesperadas, quienes, sin decirle una palabra, la toman y la llevan en un instante a los brazos de hombres armados reunidos a la puerta del convento, encabezados por uno de los hermanos de Clara. Esta, al reconocerlo, comprende lo que ha sucedido, ve todas sus esperanzas aniquiladas, pero su alma no se abate; sus esfuerzos han fracasado, sus proyectos han sido derribados, pero su fuerza no ha sido vencida. Se vuelve hacia ese hermano que le ordenaba con furia que lo siguiera. «Arrodíllate junto a mí», dice ella con gran dulzura, «y reza conmigo para que pueda soportar el golpe que me asesta; no lo dudes, te seguiré, no quiero resistirme a la voluntad del Señor». Pero ese hermano inhumano no se dejó ablandar y la arrastró con brutalidad hacia el palacio paterno. La encierran en una habitación

como en una prisión que debe prolongarse hasta que ella haya cedido finalmente a los deseos de su familia. Es dejada en un abandono total; pasan tres días enteros sin que le den alimento alguno, y el que finalmente deciden llevarle es grosero e insuficiente. No se le permite asistir al santo sacrificio, ni depositar en el tribunal de la penitencia los secretos de su conciencia, ni alimentar su alma con el pan que fortalece. Si alguien entra en su prisión, es para atormentarla con el fin de que ceda a la voluntad de su padre.

Su celestial Esposo, para probar aún mejor la fuerza de su amor, la abandonó, después de haberla colmado durante algún tiempo de esas dulzuras interiores que para las almas justas hacen descender el paraíso a la tierra; se encontró en la angustia de una desoladora aridez y de temores tanto más crueles cuanto que le faltaba todo auxilio espiritual. En medio de estas crueles pruebas, su fuerza no flaqueó ni un instante. Sabemos por el autor contemporáneo de su vida que bendijo constantemente al Dios que la había encontrado digna de soportar algo por su amor; sus labios nunca pronunciaron ninguna queja contra quienes la trataban con tanta dureza. En medio de los rigores de su cautiverio, le era dulce repetir lo que decía Inés en el éxtasis de su amor: que conservaba invariable la fe dada a aquel solo al que se había unido con tanto ardor; y mientras sufría, añadía: «¡Que mi cuerpo perezca antes de que agrade a otros ojos que no sean los de mi Jesús!»

Finalmente, el Dios al que servía con tanto amor permitió que este valor tan grande y constante ablandara a su padre. Al cabo de cinco meses, quedó libre para seguir su vocación; una atracción interior, otros dicen que una revelación, la dirigió esta vez a una casa de d ominicas. Su Dominicaines Orden religiosa mendicante fundada por santo Domingo. padre, habiendo vuelto a mejores sentimientos, le hizo construir un conven to, que tomó el nombre de Santa Cruz. Al couvent, qui prit le nom de Sainte-Croix Monasterio fundado por Pietro Gambacorti para su hija Clara. lí sirvió a Dios en la más estricta observancia, o más bien, como ella decía, reinó allí con él: cui servire, regnare est. Conservó el nombre de Clara, y trece años después, fue nombrada priora. En este piadoso asilo, la joven religiosa gozaba de ese reposo inefable, de esa serenidad deliciosa de las almas que se sienten colocadas en su vocación, y que comprenden que obedecen, plena y sin reservas, a los designios que la Providencia ha formado sobre ellas. Esta certeza es la primera base de la felicidad terrenal. Clara, al abrazar la vida religiosa, se parecía a esos exiliados que, tras una larga ausencia, regresan a su país; los aspectos, los paisajes, las costumbres les son familiares, su boca que balbuceaba antaño lenguas extranjeras, recobra con alegría el idioma natal; así ocurría con Clara. Exiliada en el mundo, ajena a sus ideas, a su lenguaje, se reencontraba en su verdadera patria, en medio de este recinto bendito donde Jesucristo reinaba solo. Todo lo que veía, todo lo que oía era el eco de sus propios sentimientos, de sus propios pensamientos; allí se amaba a Dios como ella quería amarlo; allí se hollaban a los pies las delicias del mundo que ella había conocido y despreciado; allí, se aspiraba al cielo, el único objeto de sus deseos; ella decía con el rey profeta: «¡Qué amables son tus moradas, oh Señor, Dios de los ejércitos! ¡Mi carne y mi corazón se regocijan pensando en el Dios vivo!...» Su alma, inundada por el bálsamo de la más viva piedad, se derramaba como una copa demasiado llena y vertía a su alrededor torrentes de caridad y ternura.

Al abrigo en el puerto, no olvidaba a aquellos que, habiéndose quedado en medio del mar tormentoso del mundo, sufrían, y que siempre habían tenido una parte tan grande en sus afectos. A pesar de la gran pobreza de su convento, socorría aún a los indigentes mediante las abundantes limosnas que solicitaba y obtenía para ellos. Los afligidos venían a encontrar a aquella que había recibido del cielo el don de las palabras felices y consoladoras, y su compasión vigilante, que no olvidaba ninguna de las miserias humanas, se extendió incluso a los niños expósitos, entonces tan descuidados. Se ocupó activamente de ellos; desde el fondo del claustro les encontró benefactores, y logró abrir a estas pobres criaturas abandonadas un asilo que aún subsiste, y ello mediante un acto de la más generosa renuncia.

Una piadosa mujer, que ya en Pisa recogía y criaba en su casa a varios huérfanos, estando en su lecho de muerte, recomendó su hospital a nuestra Bienaventurada. Clara aceptó de inmediato y de buena gana este legado oneroso. Contaba con un hombre rico, piadoso y sin hijos, para ayudarla en esta empresa, y le rogó que se consagrara con su fortuna al cuidado de los niños abandonados. Este declaró que no podía hacerlo, porque ya había dispuesto de sus bienes en favor del monasterio donde vivía la Bienaventurada, y del cual ella era ya superiora. ¿Qué decidirá la priora, la fundadora del monasterio? Ve, por una parte, las necesidades de sus compañeras, muchas de las cuales son enfermas; ella había aprendido a repetir a menudo las palabras del Salvador con las que se pide a Dios lo necesario, de lo cual a menudo carecía; por otra parte, oye los gritos de los pobres que golpean continuamente a la puerta del convento por sus necesidades diarias; quizás también un sentimiento de interés y afecto hablará a su corazón por este asilo de la piedad que ella ha fundado y le ordenará asegurar su existencia. Pero no, la gran voz de la caridad le habla más alto que cualquier otra; sin vacilación, sin arrepentimiento, pero con el rostro alegre y brillante de una santa y celestial alegría, pronuncia su renuncia absoluta en favor de los pobres niños abandonados.

Desde la infancia, la bienaventurada Clara mortificaba su cuerpo inocente con todos los géneros de penitencia. Con un arte infinito, se aplicó a vencer el hambre para acostumbrarse a un ayuno que fuera casi continuo. Pero cuando entró en el claustro, su amor por la penitencia tomó aún un mayor impulso; los alimentos más malos y comunes eran los de su elección, y no siendo esto suficiente, a menudo los cubría de cenizas. Aunque sujeta a desmayos de estómago, se alimentaba habitualmente de los restos más repugnantes de sus compañeras; se entregaba, a pesar de su débil salud, a las ocupaciones y empleos más fatigantes y abyectos del convento, tomándolos como ejercicios de penitencia. Nunca llevaba más que las ropas abandonadas por sus hermanas por estar demasiado usadas. En su amor por la pobreza, no podía comprender cómo se aprobaban estas palabras de Salomón: «No me des ni indigencia ni riqueza, sino concédeme lo necesario para vivir», no encontrando ella la virtud de la pobreza sino allí donde faltaba lo necesario.

Sabemos que, siendo niña, la bienaventurada Clara ya tenía la costumbre de pasar noches enteras en oración; por eso en su convento le dieron una celda aparte para que pudiera libremente velar y orar sin turbar el reposo de las religiosas. Durante este santo ejercicio, derramaba torrentes de lágrimas que tenían su fuente en su ardiente amor por Dios. Sus lágrimas tenían un gran valor ante el Señor, y muchas señales visibles fueron prueba de ello desde el primer tiempo de su noviciado. Un día, su maestra se acerca a pasos lentos y sin ruido, creyendo que Clara estaba sorprendida por el sueño; le pone la mano sobre el hombro para despertarla, pero la inocente niña se vuelve con un rostro sereno; la maestra permanece inmóvil y sin decir palabra; ha comprendido que Clara estaba en éxtasis, pues su novicia permanece inmóvil. Un penetrante y suave olor del paraíso exhala todo alrededor de la joven religiosa. Este suave olor del cielo llenaba muy a menudo los lugares donde Clara oraba y permaneció en sus ropas mucho tiempo después de su muerte.

No hablaremos de todas las virtudes de la bienaventurada Clara. No diremos nada de su humildad, de su obediencia; de la vigilancia y la prudencia que desplegó siendo superiora; de la observancia, del silencio y de la severidad que supo establecer como fundadora de su convento: estas páginas no tendrían fin. Ella había dado a este convento el nombre de Santa Cruz. Quería, mediante este establecimiento, procurar a su Jesús esposas tiernas y fieles que cantaran sin cesar sus alabanzas; derramaba a su alrededor chispas tan vivas del amor divino, que todos aquellos con los que conversaba quedaban abrasados. Nadie la dejaba sin haberse vuelto mejor; todos cedían al ascendiente de sus exhortaciones; los pecadores se convertían. Se reformaron abusos; se establecieron prácticas de piedad; en varios monasterios, la regla abandonada fue puesta de nuevo en vigor; otros conventos se fundaron, por su inspiración, en diversas partes de Italia, con una observancia más estricta y una disciplina rigurosa. Fue el ejemplo de Clara el que animó al bienaventurado Juan Dominici, después arzobispo de Ragusa, a intentar en la provincia de Lombardía una reforma que tuvo tanto éxito, tal como lo cuenta la historia de la Orden de Santo Domingo. Pero, aun ejerciendo dentro y fuera tantas obras de misericordia, Clara, bienheureux Jean Dominic Arzobispo de Ragusa, reformador de la orden dominica alentado por Clara. semejante a los buenos ángeles, nunca perdía de vista el rostro del Señor. La oración era su fuerza y su inspiración, y se preparaba, al pie del tabernáculo, para responder al Señor que interroga a las almas que ama mediante la prueba.

Mientras la beata Clara vivía pacífica y oculta, su patria estaba amenazada por grandes peligros. El extranjero lanzaba miradas de codicia sobre la República de Pisa, sobre su territorio fértil, sobre esta ciudad de ochenta iglesias o capillas, tan rica en monumentos suntuosos. Galeazzo Visconti, duque de Milán, buscaba envolver esta bella ciudad en la red de sus conquistas; sus soldados aún no habían penetrado en el recinto de Pisa, pero su oro había encontrado allí manos ávidas e infames abiertas para recibirlo. Pietro Gambacorti se creía seguro del poder que poseía desde hacía veinticuatro años y, en su ciega confianza, no veía elevarse a su lado al enemigo de su raza y de su país. Iacopo Appiano, su amigo, su hijo adoptivo, el confidente de Iacopo Appiano Traidor y asesino de la familia Gambacorti, usurpador del poder en Pisa. sus pensamientos más íntimos, mantenía desde hacía algunos años relaciones culpables con Galeazzo Visconti. Investido de las primeras funciones de la República, lleno de talento, destreza e insinuación, no le había sido difícil asegurarse un gran número de criaturas y socavar en secreto el crédito y el poder de Gambacorti. En vano un amigo devoto había querido prevenir a este último; él había respondido sacudiendo la cabeza: «¡Appiano no traicionará a su viejo amigo!... He vivido setenta años sin desconfianza, no vengan a alterar mi fe en la amistad».

Esta noble y santa confianza fue traicionada. Rumores sordos se habían extendido por la ciudad y habían llegado hasta el monasterio de las Hijas de Santo Domingo. Se sabía que el poder y quizás la vida de Gambacorti estaban amenazados. Clara llevó su dolor y su espanto al pie del altar, su refugio y su asilo habituales. De repente, unos gritos tumultuosos que se elevaban de la calle y que venían a turbar la paz del santuario, la hicieron estremecer. La voz airada de los grandes mares, las furias estridentes de la tormenta en las nubes son menos terribles que el ruido de los disturbios populares. Clara temblaba, ya no podía rezar con los labios, pero sus lágrimas, ¡oraciones elocuentes!, decían a Dios los profundos sufrimientos de su alma. Los clamores se elevaban cada vez más amenazantes e implacables; ella distingue a través de esas vociferaciones gritos siniestros: «¡Muerte a Gambacorti! ¡viva, viva Appiano!». — «¡Oh, padre mío!», exclamó ella, «¡qué muerte espantosa amenaza tu cabeza blanqueada! ¡oh, Dios mío! Dios mío, sálvalo... o, si debe caer bajo los golpes de sus enemigos, ¡recibe a la víctima en el cielo y perdona a sus verdugos!». Se levantó para ir a reunirse con sus hermanas, a quienes sabía alarmadas por ella. En el momento en que Clara entraba en medio de ellas, los clamores de la calle redoblaron y los gritos de: «¡Muerte! ¡muerte! ¡mátenlo! ¡golpéenlo! ¡sin gracia!» aumentaron el espanto de sus corazones. En el mismo momento, gritos redoblados sacudieron la puerta: Clara corrió hacia ella y, a través de la reja que daba a la calle, vio a una turba ebria de furor, de vino y de sangre, que perseguía como una jauría ardiente a un hombre ya herido. Este había logrado aferrarse a los barrotes de la puerta del monasterio; ella reconoció a ese hombre: ¡era su hermano Lorenzo! «¡Asilo!», gritó él con voz desfalleciente, y re conocie Lorenzo Hermano de Clara, asesinado bajo los muros del monasterio. ndo a Clara, le dijo: «Hermana mía, nuestro padre acaba de ser masacrado por los sicarios de Appiano; uno de nuestros hermanos ha perecido con él; este pueblo ingrato me persigue y quiere también mi muerte. ¡Asilo! ¡hermana mía, asilo!». Ahora bien, este monasterio no tenía derecho de asilo, la clausura estaba severamente prohibida a los hombres. Clara, al abrir las puertas de su convento, habría infringido gravemente las reglas de su Orden y comprometido la vida y el honor de sus hermanas. El pueblo no habría dejado de penetrar en el monasterio para perseguir allí a su víctima, y en su furor no habría respetado nada. ¡Qué alternativa tan cruel! El deber es evidente, pero la carne y la sangre reclaman. Una lucha terrible estalla en el alma de la superiora. ¿Qué va a decidir? La mujer fuerte está sometida a una dura prueba, ¿va a flaquear su coraje? La tornera agita sus llaves y, llevándolas hacia la cerradura, exclama: «¿Debo abrir, madre mía? —No —respondió Clara—, ¡esta puerta debe permanecer cerrada!... ¡Lorenzo, no puedo abrirte un asilo!...». Lorenzo comprendió, no respondió más que con una mirada tristemente resignada, se dejó caer, se alejó. Pero a dos pasos la horda furiosa lo alcanzó y ¡le asestó diez golpes mortales!... En el momento en que expiraba, Clara había caído como muerta entre los brazos de sus hermanas espantadas. Fue el acto más heroico de su vida. La ley natural impone deberes absolutos; la ley creada por los hombres, no. Ella sacrificó todo a su deber, su voluntad no había flaqueado ni un solo instante, pero la prueba era demasiado dura para su corazón y la naturaleza, al final, retomó sus derechos.

Pietro Gambacorti y dos de sus hijos habían sucumbido bajo los golpes perdidos de Appiano, y Clara, herida en el corazón, caminaba a pasos precipitados hacia el sepulcro. La mano del traidor la había golpeado al golpear a su familia. Su cuerpo estaba abrumado bajo el peso de la enfermedad, pero su memoria y su razón conservaban su vivacidad, y sus hermanas se daban cuenta de que no perdía el recuerdo de las desgracias de su casa; pues, en los momentos en que se entraba en su celda, se la encontraba siempre llorando, y volviendo hacia el crucifijo una mirada dolorosa y resignada. Sus mejillas estaban marcadas por una palidez lívida; pero el nombre de Appiano, cuando se pronunciaba delante de ella, coloreaba su frente, y una indignación muda se leía entonces en sus ojos. Sin embargo, nunca hablaba de aquel hombre. Su muerte, se pensaba, era próxima. No tomaba ningún alimento, y la vida parecía lista para abandonar aquel cuerpo agotado; ella misma se creía en el momento de comparecer ante el soberano Juez, y pidió al confesor del convento. Este vino, ella se confesó largamente y con muchas lágrimas; las hermanas que la servían, al volver junto a ella, se asombraron de que la última confesión de una vida inocente y mortificada debiera ir acompañada de un dolor tan amargo. Se lo dijeron. Clara sonrió débilmente, y les rogó que prepararan en su habitación el altar donde la santa Hostia, que el sacerdote había ido a buscar, debía reposar. Luego, con las manos juntas, el corazón abrasado, esperó. Pronto el sonido de una campana anunció la llegada del Viático de los moribundos; todas las religiosas, con un cirio en la mano, precedían y seguían al divino Esposo de sus almas. Cuando Clara lo divisó, sus ojos moribundos se reanimaron; se levantó sobre su lecho, y tras un momento de silencio recogido, dijo en voz alta: «Mis hermanas, en presencia de mi Dios que voy a recibir, por última vez sin duda, declaro que perdono a Iacopo Appiano y a los suyos el mal que ha hecho a mi familia... ¡Le perdono de todo corazón! Abjuro de todo resentimiento y ruego al Señor que sea misericordioso y socorrible con él!... Recordad mis últimas palabras: ya no tengo enemigos en la tierra...»

Al terminar estas palabras, levantó hacia el santo Copón una mirada tranquila y tierna, y cuando hubo recibido el pan de los fuertes, todos notaron que su frente parecía menos pálida y que los signos de una muerte próxima parecían borrarse de su rostro. Permaneció largo tiempo sumida en un profundo recogimiento, una sonrisa apacible iluminaba sus rasgos: la mujer fuerte descansaba en su victoria, y su alma, calmada por el olvido de las injurias y la dulce influencia de la misericordia, disfrutaba sin obstáculo de la presencia del Dios consolador. Viéndola un poco reanimada, la subpriora le preguntó si no quería intentar tomar un poco de alimento. Clara respondió: «Tomaría gustosamente algo para fortalecerme; pero tendría, a este respecto, una petición que hacerles. —Hablad, mi querida madre, seréis obedecida. —¡Pues bien! desearía que se fuera de mi parte a casa de Iacopo Appiano, y que se le rogara que me enviara un plato de su mesa, tal como lo hacía, cuando yo estaba enferma, mi pobre y amado padre... Me parece que ese manjar me curaría». El rostro de la subpriora expresaba un profundo asombro: «Madre mía», exclamó, «¿en qué pensáis? Appiano, el asesino...» —«No renovéis esos recuerdos, hermana mía, han estado demasiado vivos en mi alma... amaba a los que ya no están tanto como jamás hija y hermana haya amado, ¡juzgad lo que he sentido por su asesino! Pero la gracia victoriosa de Jesús ha subyugado mi corazón, quiero, como nuestro buen Maestro, amar y perdonar. ¡Ay! ¿por qué odiar? estamos por tan poco tiempo en la tierra. Sí, hija mía, el Señor se reserva la venganza... Appiano no escapará a ella... ¡Ah! ¡roguemos más bien para que se arrepienta y que todos seamos reunidos en el cielo!»

A este grito escapado del corazón de la Santa, la subpriora no resistió más; reconoció en él la inspiración divina. Un servidor fue enviado inmediatamente, y llegó a casa de Appiano a la hora de la comida; comunicó su mensaje. El nuevo señor de Pisa quedó confundido ante sus palabras tan inesperadas: palideció y calló. Su esposa se deshizo en lágrimas y exclamó: «Hay que obedecerla... ¡oh santa y desgraciada hija!» Llenó inmediatamente una cesta de pescados, frutas y pan, y la dio al servidor, diciendo con voz humilde y temblorosa: «Llevad esto a la santa Dama que os envía, y decidle que, pobres pecadores, nos encomendamos a sus oraciones». Y cuando se hubo ido, dijo con dolor a su marido silencioso y consternado: «¡Oh! ¡Iacopo! ¿Qué habéis hecho? la hija de nuestro benefactor. —Callaos», le respondió él, «¡el cielo la venga ya!»

Llevaron a Clara lo que había pedido; tomó un poco de pan y lo comió, después de haber rezado a Dios, y ese pan que sus compañeras llamaban el pan del perdón, pareció ejercer sobre su débil cuerpo una virtud misteriosa. Sanó, se levantó de aquel lecho donde languidecía desde la muerte de su padre y de sus hermanos, y reanudó con un fervor nuevo su vida de oraciones y obras santas. Rezaba a menudo por sus muertos queridos y por Appiano, su asesino, y cuando se asombraban de sus constantes oraciones, de sus largas vigilias, de las fatigas y las maceraciones a las que sometía su cuerpo tan débil, decía solo a sus hermanas: «Oh! velad y rezad conmigo... hay quienes en la tierra pronto serán sorprendidos por la llegada del Hijo del Hombre. ¡Es terrible caer en manos del Dios vivo! ¡Recemos!»

La justicia de Dios, a menudo incluso en la tierra, no tarda mucho, y con frecuencia la flecha regresa para atravesar a quien la lanzó. El favor popular, tan inconstante como irreflexivo, se apartó pronto de Appiano, y ese cáliz amargo que su infame traición había preparado para un amigo, para un benefactor, lo bebió él a su vez. La sedición que había encendido contra Gambacorti, la oyó rugir a las puertas de su palacio; los gritos de muerte que antaño había enseñado a la plebe volvieron a sus oídos, y era ahora su nombre el que amenazaban; el poder que había hecho tambalear bajo los pasos de otro, se hundió bajo sus pies, y los puñales que había afilado para el asesinato, se dirigieron hacia su pecho. Tratado a su vez, y con más justa razón, de enemigo público y sedicioso, perdió primero el poder y luego la vida.

Los sirvientes del monasterio llevaron un día esta noticia a Clara; ella levantó los ojos al cielo y dijo con dolor: «¡Oh, gran Dios! ¡Qué prontas y terribles son vuestras venganzas! No os había pedido la muerte de este hombre, sino su conversión, y ahora, Señor, ¡imploro de vuestras eternas misericordias la salvación de su alma!». Rezó entonces unos momentos en silencio, y durante ese tiempo una de las religiosas se informó sobre la suerte de la esposa y las hijas de Appiano. «Están errantes por Pisa, respondió el sirviente, amenazadas por la multitud furiosa, no encuentran a nadie, ni siquiera entre los más fervientes partidarios de Appiano, que quiera darles asilo. Se teme la furia del pueblo, exasperado desde que se supo que Appiano quería vender Pisa al duque de Milán. Ya no tienen nada: su palacio ha sido saqueado, sus riquezas dispersadas, sus amigos están huyendo... —¡Que vengan aquí! exclamó Clara, las puertas del monasterio les serán abiertas, id a buscarlas: ¡la hija de Gambacorti tiene el derecho de salvar a la viuda y a los hijos de Appiano! ¡id, en nombre del cielo! »

Dos sirvientes devotos corrieron en busca de las fugitivas, y al cabo de dos horas llevaron al monasterio a la viuda y a sus hijas desconsoladas. Clara las esperaba, Clara las recibió en sus brazos y les dijo con un acento inexpresable: «¡Aquí, no tenéis nada que temer!». La casa que no había podido abrir a su amado hermano, se convirtió para la esposa y las hijas del asesino en un asilo sagrado donde nadie se atrevió a perseguirlas; la ira y la venganza del pueblo se detuvieron ante la virtud de Clara como ante una barrera infranqueable: nadie se atrevió a odiar más a aquellas a quienes ella había perdonado.

Ahora que, asombrados por tantas y tan bellas virtudes, hemos admirado el heroísmo de la mujer fuerte, es tiempo de que la veamos recoger la recompensa prometida a la fuerza y a la santidad. La enfermedad pronto vino a golpearla, sufrimientos horribles la asaltaron durante varios años; pero finalmente Dios le reveló que su muerte estaba cerca, y le advirtió incluso de la hora y el momento en que tendría que comparecer ante su Padre celestial. Entonces la alegría estalló en sus rasgos: era ya la recompensa que Dios le preparaba por toda la fuerza que había mostrado. Fortitudo et decor indumentum ejus, et ridebit in die novissimo: «Se ha revestido de fuerza y belleza, y estará llena de alegría en sus últimos momentos». Dios pronto va a mostrarse, ella abre los brazos, los extiende sobre su lecho, y llamando al último aliento en sus labios: «Señor», dice con arrebato, «¡Señor, aquí estoy en cruz con vos!». A estas palabras, una luz celestial brilla en su rostro, y con los ojos fijos hacia el cielo, sonríe, bendice a sus compañeras y expira.

Apenas Clara ha entregado su alma, cuando el tono moreno de su rostro se vuelve, en un instante, blanco y deslumbrante; la gloria de su bella alma se refleja en el cuerpo que acaba de dejar. Dios se complació en dar una multitud de señales de ello; las hermanas reunidas a su alrededor comenzaron a recitar los salmos según el uso de la Orden; debían terminar cada uno con el versículo Requiem; pero aun queriendo conformarse en este punto a la regla, nunca pudieron decir más que el Gloria Patri. Un venerable sacerdote que vino a rezar junto al lugar donde reposaba, tuvo una visión que la mostró en el cielo, con la frente adornada con una corona de oro. El Espíritu Santo ha dicho, en efecto, que la corona celestial de oro pertenece a la fuerza unida a la santidad. Corona aurea super caput ejus expressa signo sanctitatis; opus virtutis. «Una corona de oro estaba sobre su cabeza, donde se había grabado el nombre de la santidad; era el precio de su virtud».

Grandes honores fueron rendidos a la humilde religiosa; clero y pueblo, ciudadanos de Pisa y extranjeros, ricos y pobres, acudieron para buscar y mirar lo que quedaba de ella; en lugar de derramar lágrimas de tristeza por tal pérdida, manifestaban la alegría más viva: todos estaban convencidos de que si habían perdido a una hermana en la tierra, habían adquirido en el cielo una abogada y una protectora.

Numerosos milagros se obraron en su sepulcro. Se abrió algunos días después de la ceremonia de los funerales, y su cuerpo arrojó por la boca una sangre tan fresca y tan bermeja como si hubiera estado viva. Trece años después, habiéndose hecho nuevas excavaciones, su lengua fue encontrada tan fresca y tan entera como en el momento de su muerte. Dios quería por ello honrar lo que, en la Bienaventurada, había sido empleado continuamente para bendecirlo y atraerle almas. La preciosa reliquia fue depositada en un hermoso vaso y colocada en el tabernáculo.

Una tradición de las más auténticas nos refiere que desde la muerte de la bienaventurada Clara, aproximadamente un mes antes de que una de las hermanas del convento de la Cruz tenga que dejar el mundo, los huesos de la antigua priora se agitan en el sepulcro donde están encerrados. Es un aviso dado a las religiosas para que se preparen para la muerte. Después de haber velado tanto por sus hermanas mientras estaba en la tierra, con la ternura y la firmeza de una verdadera madre, Clara continuaba en el cielo ejerciendo su ministerio de misericordia y de amor.

El culto inmemorial rendido a la digna priora del convento de Pisa fue aprobado, en 1830, por e l papa Pío VI pape Pie VIII Papa que aprobó el culto de Clara Gambacorti en 1830. II. El decreto de beatificación fue entonces promulgado con permiso, para la diócesis de Pisa y la Orden de Hermanos Predicadores, de celebrar el oficio de sor Clara Gambacorti el 17 de abril de cada año.

Extracto en parte del Panegírico de la beata Clara Gambacorti, pronunciado en 1831, en Pisa, por Mons. Luigi della Fantaria, y de las Ocho Bienaventuranzas de la Sra. Froment.